Она крадется через трещины в стенах, Она прячется в подмышечных областях, Она обжигает кончики моих пальцев, Она все-таки соединяет нас, приклеивая мое сердце к твоей печени, спутывая наши волосы, разъедая только-только зажившие укусы и смешивая-смешивая-смешивая эту теперь уже бесцветную, липкую массу в какой-то веселый бодрый цемент, которым я замазываю дыры в своей голове чтобы Она не утекла, не исчезла...



Это не будет называться болью, потому что я никогда не назову это так.



Мы вылупились в неясную погоду, мы так долго учились летать, мы так жадно смотрели вверх... Разве для того чтобы обнаружить, что невозможно достичь Солнца, а в небе холодно и пусто и чем быстрее упадешь тем больше согреешься?.. Я уже не агитирую тебя верить, лучше обрети потребность не знать.



Это не будет называться правдой, потому что я никогда не назову это так.



Теперь я прячусь где-то в своих ржавых иллюзиях, загромождениях непокрашенных чувств и грустных песнях не о нас... всегда не о нас.



Я не понимаю за которого ты себя выдаешь.


Но я верю, что когда-нибудь ты за меня выйдешь.